En esta obra la luz nace de una lata de tinta, como si el acto de iluminar y el de crear fueran lo mismo. Pero esa tinta no está contenida: cae, se derrama, se desborda. Igual que la pintura, que invade el cuadro y tapa rostros, cubre identidades, borra lo que estaba. No es un accidente: es una decisión. Para mí, la tinta que cae es símbolo de exceso, de impulso, de lo que no se puede contener. Y también de censura, de olvido, de capas que tapan verdades. La bombilla —real, encendida— se instala en medio del caos como una provocación: ¿qué estamos iluminando realmente? ¿Lo que se ve o lo que se oculta? Esta pieza es una lámpara, sí, pero también una escena interrumpida, una historia manchada. Una pregunta suspendida entre luz, pintura y silencio.